Bukowski

Проснулся с утра и мне показалось,
что каждая ночь меня превращает
немного в Буковски. Он ничего даже.
Но Боже, как можно таким быть уродом?
Сидим у подножья Великой реки,
толпою скандируя: "Жизнь на алтарь!"
И Бог забирает - такой его дар нам.
Ответь, почему никогда не ответишь
ты мне, кто же может таким быть уродом?

Ты можешь увидеть здесь, все что захочешь.
Ведь ты заслужил себе эту награду.
Но девять раз сердце погибнет в десятке,
И лишь на десятый все будет в порядке.
А мне б только место, чтоб лучше упасть.
И если есть тот, кто движет землею,
и оком всевидящим сверлит мне темя,
проблема моя в том, что не понимаю,
что, кто-то же может таким быть уродом...

Такие вот пудру и пироги
готовлю я к свадьбе. Но что-то похоже,
что это скорей всего будут поминки.
А ты сотни раз скажешь одно и тоже,
когда наконец-то приблизишься к сути,
проверь, не решил ли немного вздремнуть я.
И, засыпая там, я удивляюсь,
зачем каждый день меня приближает,
еще немного к Буковски. Он ничего даже.
О Боже, кто хочет таким быть уродом?