У него поэзия мысли,
А лиризма в нем маловато,
Как часы на стене повисли
И идут, все идут куда-то.
Нет пронзительности, нет боли.
Но не всем же это, не всем.
У него свое было горе –
Не пустили куда-то совсем.
Есть, по счастью, конечно, удачи,
Когда видит, как мир красив,
И как стынут зимою ели,
Руки длинные уронив.
И удался ему Петербург,
Вот действительно очень не плохо –
И прозрачное небо вокруг,
И сияют на нем сполохи.
В целом зрелый, хороший поэт,
Методично, настойчиво пишет,
На вопросы дает ответ,
Но на те лишь, что сам расслышит.
Александру Семеновичу Кушнеру р. 1934
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2005
Свидетельство о публикации №105051301238
Свидетельство о публикации №105051301238
Рецензии