Твой зонт раскрыт, но нет дождя,
Ты пьёшь свободу уходя,
Как пьют последний в жизни час,
Как раздевают в спешке нас.
Но мы стоим, нам стыд не брат,
Всё звёзды мира здесь горят.
Но нам темно, нам нужен дождь,
Чтоб смыть грехи, и ты уйдёшь
Чиста, как первый майский лист.
Твой зонт дыряв, а я артист
Немых спектаклей, пошлых сцен.
Иду чуть ниже общих цен.
Я не хочу, чтоб знала ты,
Что я иной, что мы пусты,
Что продается тьма и свет,
Что в жизни смысла вовсе нет,
Что все пройдет, укатит прочь,
Что подрастут и сын и дочь,
Что нам никто не смог помочь,
Что после дня наступит ночь…
Я не скажу – я промолчу,
Я жить так больше не хочу,
А ты ступай туда, где ждут,
Где реже бьют и реже врут,
Где слово «честь» - не за глаза,
Где дождь и майская гроза.
Где каждый едет на коне,
Ступай… Но помни обо мне.
Потерянный рай
© Copyright: Геннадий Стрелков, 2005
Свидетельство о публикации №105051201909
Свидетельство о публикации №105051201909
Рецензии