Магдебург

               

.  .   .  . . . .  .* * *
.    .   .     . . . .     Марбург.
.   .    .  .  .  .  .. .  Б.Пастернак 
Нынче с утра я задумываюсь о том,               
Что хорошо с артишоками лишь в Париже
И что пора бы в Германию за зонтом – 
Нету хороших зонтов ни южней, ни ближе.

В куртке болгарской, которой двенадцать лет.
Рвутся карманы давно и замок бастует,
Поступью царской таскаю я свой скелет,
Славное имя не упоминая всуе.

И потускневшее зеркало не соврёт –
Всё, что в душе исковеркано, всё, что снится,
Только подскажет: "Синьор, застегните рот,
Вы здесь одни, как ребёнок один в больнице".

За перламутровой яркой моей строкой –
Царство надежды, что греет, как взвод кальсоны,
Есть кому утром прижаться ко мне щекой –
Некому вечером слушать мои канцоны.

В вечном смятенье до первых дожил седин,
Вёслами шаря у самого края Леты,
В несовпаденье мучительных половин –
Двух полушарий корявой моей планеты.

Если ж притрётся, притерпится – у людей
Эта мечта повседневней земли под нами –
То разорвётся восьмёркою лошадей
Вся пустота, что накапливалась годами.

1996.