Сезон Дождей

Длинные гудки, потом сброс. «Абонент вас послал или временно умер. Перезвоните, когда закончится Сезон Дождей»…

Он может длиться день, год или вечность. Он всегда предсказуем и от этого еще более неизбежен. В Сезон Дождей невозможно достучаться даже до соседей – их пугает то остервенение, с которым ты ломишься в открытые двери и замурованные окна. К сожаленью, ты не бог –
ты убог,
просто смог…
Даже если ты заставишь солнце светить, дожди не прекратятся.

Известная древняя казнь – прикованному узнику капает вода на темя, пока он не сходит с ума… Дожди стучат по крыше, и крышу уносит. Ее срывает,
взрывает,
убивает.
Это напрягает.
Такое бывает…
Дожди начинают долбиться в окна. Пока эти стекла терпят, пока они еще преданы тебе. Но им тоже трудно выдерживать натиск молний, и когда-нибудь, очень скоро, они разобьются от боли. Дожди размоют твое сомнительное убежище, и грязевые потоки памяти понесут тебя по улицам города. Когда-то он был твоим, этот город…
Был любим,
был творим,
был любым…
Стал немым.
Ну и черт с ним!
На перевернутом старом столе ты проносишься через площадь Славы. Кажется, раньше здесь возвышался памятник Великому Тебе. Теперь ты не велик.
Ты сник.
Ты – просто миг чьей-то оборвавшейся жизни…
Памятник снесли, чтоб его обгаженный голубями череп не нарушал эстетику архитектуры.

Тебя заносит на улицу удачи. Бывший вуз… Здесь по-прежнему живут мысли, но нет тебя. Место бывшей работы… Здесь по-прежнему делают большие деньги, но уже нет тебя. Родительский дом… Там, внутри, по-прежнему тепло, пахнет борщом и пирожками, но там нет тебя. Когда-то ты любил эту улицу, потому что она любила тебя. В каждом доме тебе были рады. А вот сегодня тебя нет – и она продолжает жить,
продолжает есть-пить-спать,
и не-знать,
не-скучать.

Во дворе Дружбы ты замечаешь давних друзей… Или это знакомые, не-друзья? Или незнакомые друзья?… Какая, к черту, разница! Они пьют пиво и травят байки, им весело и легко, они тебя не видят и, если честно, не хотят. Ну и спасибо всевышнему – если кто-нибудь вообще может быть «выше всех»

В парке Любви, конечно, буря… Но она не имеет ничего общего с прежними теплыми грозами. Ветер ломает ветки и тоннами срывает с них листья, исписанные твоими стихами.
Уносит,
морозит,
нервозит…
Наверно, осень.
Почему-то тебе не жаль этих размытых в лужах текстов… Они ведь не твои. Никогда не были. Никогда не нравились. Никому…

В конечном итоге, тебя смывает в канализацию. Знай свое место… Свое место – хорошо. Среди дерьма – отлично. Но кто докажет, что это ты? Где свидетель, готовый подтвердить твою личность?.. С чего ты взял, что Личность – ты???
Ладно, хрен с ними, со свидетелями. Пускай греют жопы у батареи, глаза у телевизора, а волосатые руки у плиты с хавчиком… Но кем бы ты ни был – у тебя еще осталось кое-что, не заслужившее похорон в мировых отстойниках. Ведь есть же… Ведь, кажется, живо еще… Маленькое, беззащитное, потерявшееся… Сердце.
Ты не забыл, что любишь этот тихий, боязливый трепет внутри? Разве ты не хочешь спасти… его?.. Неужели и впрямь так трудно вспомнить нужное «я жив»? Почему, зачем губы сдавшись кривятся в неубедительном и явно бесперспективном «я жил»?…

Ты живешь прошлым, потому что ты сам прошлое – пройденный этап, забытый кадр… Для всех, кто когда-то был дорог. Просто на время ты возомнил себя человеком - ты, иллюзия, фантазия шизофреника… Черт, этот парень и впрямь псих, если смог выдумать такого урода,
обормота,
своего антипода.

Твой пульс – дробь ливня по асфальту. Твой голос – его просто нет, поэтому ты и не был услышан. Небо вырыгнуло тебя скитаться под дождем – без слез, без сигарет, без любви. Сезон Дождей, твой Сезон Дождей, твоя обитель – всего лишь чей-то кошмарный сон, который скоро забудется.
Сейчас этот человек сидит у окна своей палаты и смотрит, как что-то падает с неба. Он уже знает, что болен. Он знает, что врачи ему помогут и снова научат улыбаться. Он знает, что скоро возненавидит даже воспоминания о тебе. Но в глубине души ему почему-то хочется верить, что ты останешься его другом.
Чтоб было, к кому постучаться, когда и у него начнется свой Сезон Дождей.