Ты зря, мой друг, мне жалуешься хмуро...
Ты зря, мой друг, мне жалуешься хмуро,
Что столько понапрасну тратил дней,
Поэзия - всегда дитя сумбура,
Ей бормотанье музыки родней.
Могучий дар и оттого же редкий,
А не ума досужего игра,
Сродни колючей жимолости ветке,
Уколу мандельштамова пера.
Гармонию в заброшенной ракушке
У моря сквозь костра увидеть дым…
Ты возразишь: “Пусть так. А как же Пушкин?”
Так это Пушкин. Прочие - под ним.
Свидетельство о публикации №105051101584
Читателю, пожалуй, невдомек,
как мучит мысль, не отданная слову,
как из порыва - путаница строк
является... как подчинится зову
ритмической природы бытия
в момент рождения строфы - начала,
как незаметно исчезает "Я"
в ассоциациях... и отличает
излом от круга, чары от небес,
находит вечное в мгновенье будней,
приоткрывает слова смысл и вес,
чуть трогая струну... и т. д.
А потому Ваши строки - бальзам на душу!
"Поэзия - всегда дитя сумбура,
Ей бормотанье музыки родней."
"У моря сквозь кострА увидеть дым…" - Простите, это опечатка?
Ведь по-русски "сквозь костЁр"! Или - "сквозь кострЫ"!
Варвара Оленина 19.07.2012 00:40 Заявить о нарушении
Или, иначе, костра дым. Не думаю. что сложно,
а возможно точно.
С благодарностью
Борис Рубежов Пятая Страница 28.07.2012 00:31 Заявить о нарушении