Спи...

- Как вы называете это? - бесстрастно прозвучал в наступившей темноте ровный голос старика.
- Мы? Стихи...
- Стихи... А мы - стихии. Уже поздно. Пошли спать... Мастер.
(Г.Л. Олди. "Витражи патриархов")


Спи, мой любимый.
Не бойся оставить меня в одиночестве.
Я уведу тебя в сказку, где мы – пилигримы.
Я там – немая вещунья, пророчица,
Ты – подмастерье богов, неприкаянный маг.

Спи, мое счастье.
В том мире слова – не простые созвучия.
Там не стихи, но стихии рвут сердце на части.
Рифмы там губят, а ритмы – и мучают,
И увлекают порой непокорных во мрак.

Спи, моя радость
И боль. Видишь, в сказке мы вышли к развалинам
Всеми забытого храма. Седые ветра здесь
Ткут паутину событий. Едва ли нам
Выпадет шанс разорвать ее…

Шаг —
Не споткнись! —
На разбитые камни.
Переводи мои жесты в слова,
Пой мои мысли,
Вплетай в кружева
Из паутинок надежду, пока мне
Видится мир для тепла и любви…

Спи, мой безумно далекий…
Спи…