На облаке жёлтом

Серое…
Было когда-то
И белое.
Первое.
Ну а потом
Подгорело.
Стало далёкое,
Даже химерное,
А ведь сначала
Кипело.

Может, уснуло.
А может, исчезло.
Белое ведь
Исчезает.
Или просто
Смотреть
Надоело,
Как свеча
Догорает.

Мерзко…
А было когда-то
Приятно.
Вместе висели
На облаке жёлтом,
Песенки пели,
Дружили, с понтом.
Но не вернуть обратно.

Больно?
Да нет.
Может, даже и лучше.
Было – и хватит.
Зачем углубляться?
Не по приколу
Ловить кайф на туче.
Нет больше тяги –
Зачем же стараться?

Чтобы считалось?
Как-будто под зонтом,
Мол, нам не страшен
Дождя переплёт.
Трудно поверить,
Но не осталось.
На облаке жёлтом
Никто не поёт.

Грустно?
Да нет.
Просто как-то
Нелепо.
Странно.
Ведь это уже
Не впервой.
Вроде бы солнце,
Жара, это-лето…
А просыпаюсь
Снова зимой.

Боже,
Как всё же
Банально.
Точку поставил –
И дальше пошёл.
Может, жестоко,
Но образ хрустальный
Гнусную плоть
Для себя приобрёл.

Что-то и было,
Да мизерно так.
И в основном видел то,
Что хотел.
И говорили: подделка ведь,
Брак.
Нет же, упёрся,
Из кожи лез – пел.
Цвета не видел,
А может, боялся,
Всё понимал,
Но не признавался.
Или, быть может,
Просто забылся,
В вату лимонную
Провалился.
Встал и подумал:
А здесь ведь так сухо,
Не нужно натягивать
Шапку на ухо,
Удобно,
Беспечно,
Лежишь,
Как на печке.
Зачем же спускаться?
Уж лучше остаться.
Погреться,
Поспать,
Наплевать на заботы.
Послушать рассказы
Подружки-плоти.
Да я ведь не против.
Была.

Я ведь просто
Не знала,
Что может быть
Больше,
Что этого мало,
И трубку поднять
Можно даже
Средь ночи,
Без всякого повода,
Так, между прочим.
Спросить, как дела,
Или сон рассказать.
И до рассвета
Вместе не спать,
По клаве стучать
И смеяться,
Тихонько так,
Чтобы никто не услышал.
И кофе на кухне
Горячий глотать,
Становиться
Роднее и ближе…
Без всяких ужимок,
Так просто,
Легко.
Ты – мне, я – тебе,
Ничего, если дважды.
Вот это действительно
Высоко.
И что там на облаке скажут –
Не важно.

А там, кстати, снова
О чём-то поют,
Устроились мягко
И свесили ножки.
Они не умеют
Искать. И идут
Протоптанною
Дорожкой.
Боятся свернуть,
Всё по той же картинке
Живут.
И не знают,
Что белое ждёт
На тропинке,
Запрятанной
 В самой глубинке.
И тётя Ася их не спасёт,
Не вывести жирных
На совести
Пятен,
Не смыть этой грязи
Липкой с души.
И если нет голоса –
Значит,
Не пой.
А пляши…