37 размер счастья

у меня 37 размер счастья.
я об обуви. а вам показалось что?
в чужих скверах падают красные масти,
красные лепестки ничего не значащих слов.

я устала слышать "в себе ли ты ли?",
понимаю, что странная. в городе вечер.
просится рифма, но я напишу, что были,
были когда-то тени другие и время легче.

хочется? напиши смс - доставляется быстро.
кто-то боится, что он не дешёвый_романтик,
не вшивый_поэт с идеальными_мыслями,
не одиноко_потерянный_между_пространствами_странник.

словно с меня списали портрет-гравюру:
выведено до точки, как до предела.
будете? я напишу осторожную миниатюру.
я так давно и неспешно хотела.

у меня закончились цветные краски,
поэтому мелом выводятся на асфальте
слова, за которые не называют лаского,
а называют с нелепой ухмылкой дрянью:

"ну а девочке делать нечего:
лихорадочна и доверчива.
она, милая, мне поверила,
моргала ресницами трепетно.
я её не любила, не верила,
и давно пожалела, что встретила.
я её отправляла левыми,
и травила своими взглядами,
а она всё равно смотрела и
и была нереально правильной.
я её бесконечно измучила,
изучила - "идите мимо вы".
а она считала, я - лучшая,
жаль она пораженье моей войны.
я могу лишь сказать осознанно:
повела себя не серьёзно я.
ну а девочке делать нечего,
лихорадочна и доверчива."