Ненаписанное письмо

         

Люблю, когда ко мне приходят письма,
Но не люблю писать и не пишу,
Не вижу в этом никакого драматизма,
Раз не пишу, то значит не грешу.
Я не пишу, простите Бога ради,
Что весь в работе, в суете, в бегах,
Сел написать, но не нашёл тетради,
А адреса забыл все впопыхах.
О чём писать, когда одна рутина ,
Ни новостей, ни радостных вестей,
Что был прострел очередной мне в спину,
Или болел, вернувшись из гостей?
Что денег нет, да и скорей всего не будет,
Погода дрянь, сожрали комары,
Что нервными и злыми стали люди,
И никуда не деться от жары.
А цены всё растут как на дрожжах,
Зарплата между пальцев утекает,
Не держат  здесь машины в гаражах,
Кем был Шекспир, почти никто не знает!
А главное, что нет в душе покоя,
Одни волненья за судьбу детей,
И море здесь какое - то другое,
И чище, и солёней, и теплей.
Здесь отчеств нет и это непривычно,
Подросток к деду обращается на ТЫ,
Профессор - дворник - это здесь обычно,
Им не нужны ни знанья, ни умы!
А что хорошего?! Спасибо,что проснулся,
Ну, как дела?! Спасибо, что поел,
А как здоровье?! Не дождётесь! Улыбнулся,
Устал, наел  живот и полысел.
Я не хочу писать о том, что завтра будет,
Гадать, что ждёт нас радость или страх,
Как в песне той, всегда найдутся люди,
Сжигавшие пророков на кострах.
Я не хочу писать о ностальгии,
О том, что тот ли сделал в жизни шаг,
Про то, как хорошо живут другие,
И кто по жизни друг, а кто же враг.
Я не хочу писать, чтоб не расстроить,
Кому судьба моя не безразлична,
Я не хочу писать, писать - себя неволить,
За этот грех, себя прощаю, лично!!!


                04.06.04.