Творческий застой,
Умерла слепая Лира.
Я на ощупь перо
Макаю в белые чернила.
За окном дожди,
Догнивает осень.
На стекле миражи
Растворятся ровно в восемь.
Что сказать не знаю,
Все сказано до нас.
А часы приближают
К концу жизни моей рассказ.
Можно смириться,
Умрет молодой поэт,
Как пойманная птица,
В клетке, допев свой сонет.
Мы смотрим в глаза друг другу,
Мечтая о попутном ветре.
Мне жаль, что прутья упруги,
А ей, что мое сердце в клетке.
Клетка
© Copyright: Антон Слугин, 2005
Свидетельство о публикации №105050701336
Свидетельство о публикации №105050701336
Рецензии