К слову о любви

Говорят, что любовь проходит. Ну, или  там умирает. Мне так кажеться, что это придумали для того, чтобы сказать последнее прости человеку, который больше не интересен. Что-то пропадает в тот самый очень ответственный момент, когда вроде бы все хорошо, а могло бы стать и лучше, что-то очень не важное, какая-то уёбищная мелочь, время, непример. Или там не время. Желание, к примеру, пропадает. Или случается новая работа, или новые люди, которые заполняют все свободное пространство, или даже новые друзья после очередной попойки. Вот опять же таки говорят, что друг – это не тот, кто с тобой за одним столом пьёт. Очень интерестно, а кто тогда друг? Кто от выпивки отказывается в тот момент, когда тебе плохо, или там наоборот, хорошо и хочеться выпить…?  Интересно, с врагами стал бы ты пить за одним столом? Я уверена 100 процентов, на *** бы их послал из-за стола. Вдруг какого говна насыпят в рюмку, правда? Вот и я придерживаюсь того мнения, что пить надо только с очень близкими людьми, они хоть отмоют, если что, от блевотинки, пожалеют, погладят… Друзья потому что.
Вот и к слову о любви.
Любовь, она не только временем проверяется, но и поступками. Мне кажеться, что главное в поступках предугадать, что надо человеку, которого любишь. Элементарный рассчет хотя бы на пару шагов вперёд. Без этого не интересно. Ну кому нужна ложка после обеда, ну или там до обеда, предположим. Ложка, она как и любовь, нужна во-время! Пожрал и на диван. Обед, потом любовь.
Кстати, вот что касаемо любви я заметила. Ведь любить, оказывается, можно по-разному. Вот когда любишь женщину, это не значит, что ты её ебешь, потому что нечем, да и не хочеться себе подобную, а любишь ты её как друга, ну это с которым побухать можно, поговорить о самом сокровенном, поплакать, блять. Ведь мужики, они кирпичные в основной массе своей, толстокожие и малосочувствующие. Я не раз слышала такое, что вроде как вон она плачет, значит ей опять шуба нужна, ну или там не шуба. А ей не шуба нужна, в натуре. Ей простого человеческого сочувствия требуеться, что предыдущая шуба облезла, или её моль унесла. Так вот к слову о любви. Мужчину любишь по-другому. Тут миллион вариантов как его любить, главное, чтобы не обманул печальных надежд и не сбежал, поебавшись. Вот мужчины хитрых любят, лгущих обожают, стоит ей сказать, что он красив, умен и чрезвычайно еблив, он сразу ей все отдаст. А вот как дела обстоят, если ему правду сказать, что он тупой урод, к тому же импотент конченый? Всё! Для него важно слышать всякий бред, дабы бред соответствовал его самомнению, и уж не важно, что он не соответствует действительности.
Любовь проходит… Да нет,  не проходит. Она либо есть, либо давно уже мимо прошла и не поздоровалась. И могу сказать еще по опыту, что любовь никогда не оборачивается и не возвращается. Если даже увижу, что в мою сторону летят протухшие яйца и помидоры, всё равно подтвержу вышесказанное. Никогда она не возвращается в жизнь, где она уже была. Как одинокий парусник, исчезает за горизонтом, растворяется в закате, и никогда его белые паруса не наполняются вчерашним ветром.
.. Однако, высматрия свой парусник где-то в дали за горизонтом, можно получить удар под зад другого. Иногда стоит просто оглянуться, чтобы найти свою мечту…
Это всё к слову о любви…