Гвоздь

Ты говоришь телефону:
да, нет, ничего, порядок.
Но разговор в голове засел,
и ты не в себе
ходишь по дому от стены к стене
до тех пор, пока отец,
которого давно не интересует то, что не из газет,
не говорит: ты чем-то взволнован?
И тогда тебе ясно –
надо срочно придумать дело
и срочно за него взяться.
И ты просишь:
Боже, ну что тебе стоит,
пожалуйста.
Тут же мать входит
и говорит: сыночек, забей гвоздь,
ведь ты обещал!
Ты согласен и как только молоток взял –
откуда берется злость.
Ты смотришь на этот гвоздь
и злобы в тебе – вал!
Как там сказала она?
Время не тратить зря?
Легонечко постучишь по шляпке,
наживишь,
и, как третий глаз,
уставится на тебя этот гвоздь.
Он мировая гора,
центр мира,
твоих вещей мера,
и счастливая хохочет злость.
Как там сказала она?
Интуиция ее подвела?
Да-да, так и сказала:
ты такой весь, а мне всего и не надо.
А ты ей в ответ: о’кей, пустяки, порядок,
засмеялся для вида.
И заныла,
как кость,
обида.
Обида и злость.
А теперь ты смотришь на гвоздь,
на эту серую шляпку среди цветочков обоев.
Молоток приготовлен,
увесист в руке,
и так хорошо тебе,
что не спешит рука.
Как там сказала она?
Мол, не судьба?
Да что она может знать о судьбе,
о том, что от Бога,
о пути, о душе?
Немного,
какую-нибудь фигню…
Внутри тебя пляшет злоба,
восхищенно ты бьёшь по гвоздю.
Так рубили татям башку,
так валили наземь сосну,
так нагайкой стегали коней,
так губили чужих дочерей,
каторжанам так рвали ноздрю,
как ударил ты по гвоздю.
И не чувствуешь ничего ты –
ни любви, ни обиды, ни злобы,
только красоту и порядок.
Вот только гвоздь подкачал.
Но ты усмехаешься –
ладно,
пустое.
И аккуратно – ведь обещал –
забиваешь рядом другой.
Как надо.