***

Не умею писать я стихи,
Не умел, и не буду уметь.
Выражаю лишь мысли свои,
Свои чувства сомненья, грехи.

Я пытаюсь прощенья просить.
Те, кого я не раз обижал,
Пусть простят меня: буду любить
Их за это как бог приказал.

Не умею писать я стихи,
Моя рифма, как старый мотив,
И хромает, и плачет с тоски,
Словно скрипка, слегка загрустив.

Все не вечны: скоро и я
Заржавею болтом в мостовой,
Мои близкие: братья, друзья
Будут плакать, сидя за спиной.

Хоть и молод физически я:
Нету и восемнадцати лет,
Но душой я давно размазня:
Старый, дряхлый, уставший скелет.

А причина до боли проста:
Та любовь, что бывает лишь раз,
Но приносит она не экстаз,
А страданья: в душе пустота.

Я же знал, что нельзя мне любить!
Знал, что скоро покину страну.
Все же сердце умеет просить:
Затуманило память мою.

А ведь я не умею играть,
Не умею фальшиво любить.
А готов я Ее засыпать
Поцелуями, нежно хранить.

Не могу описать я поток,
Изрывающий душу мою,
Сразу видно: это не ток,
Это хаос в забвенном раю.

«Время лечит», - слышал не раз,
Ну, посмотрим, сильно ли оно:
Может, сможет, словно КАМАЗ,
Раздавить моей боли зерно.

Завершаю, стих смысл теряет:
Нету пользы вести разговор
С тем, кто вряд ли меня понимает,
Я поставил себе приговор.