Холодные стены, бумажные двери,
И я ни во что уже больше не верю.
Осыпались прахом застывшие мысли,
А кто не застыл тот бежит слишком быстро.
На сломаных крыльях летать не придется,
И, умирая, всех громче смеешься.
Пропасть как рассвет, задохнувшимся утром,
Во взгляде пропойцы, усталом и мутном.
А сны словно птицы, кричат улетая.
И снова под крики их я засыпаю.
Проснуться дано ли? И век моих ставни
На окна глазниц как свинцовые давят.
То правда иль бредни, вздор или прозренье.
Похмелье пришло или свет озаренья?
Не нам это знать в нашей глупости вечной.
Но так или этак... Наш век искалечен.
©Dhoaras McDunnan
Вера
© Copyright: Торос Макданнан, 2005
Свидетельство о публикации №105050300721
Свидетельство о публикации №105050300721
Рецензии