Башлачёву

В спину, ветер в спину,
балтийский, немного шершавый,
лижет размокшую глину,
подошвы ботинок… Дрожа, Вы
чиркнете спичками пальцев,
выпьете пламя губами,
едкого дыма вуаль-цепь
провиснет над Мойкой клубами.
Мимо извилистых улиц
(что более - без названий)
люди в дома потянулись
большой вереницей трамваев, - 
режут, убийственно режут
глаза их угрюмые фары!
И слышно Вас реже и реже
средь жуткого рёва фанфары…

18 февраля 2005


Рецензии