Опять я здесь. Мой старый дом
меня приветливо встречает,
надтрубным флюгером вращая
в безмолвье стен своих зовет.
Он суетливо, как старик,
весь радостью от встречи дышит,
то спросит что, да не расслышит.
Он стар, да я к нему привык.
Растопим печь, согреем дух
и будем пить тепло у печки.
В несмелом солнце старой свечки
мы посидим часов до двух
да ляжем спать. Меня согрев
своим мохнатым полумраком
с улыбкой мудрого монаха
он станет тихо что-то петь.
И мне приснится он тогда
когда я мал, и жив был дед
и лето, и велосипед,
и лужа, где плескался я,
И дом покрашен свежей краской,
и на крыльце сидит родня,
чердак, и детские друзья,
и старый самовар в терраске...
И вот я здесь. Прощаясь с ним
прижмусь к стене. Мой дом усталый
ответит скрипом запоздалым.
И я уйду к домам иным.
Дом 21
© Copyright: Павел Ярилин, 2005
Свидетельство о публикации №105050301171
Свидетельство о публикации №105050301171
Рецензии