Из дневника

Мне чужд покой

Что такое любовь. На что она похожа? Что чувствуешь, когда тебя любят? А когда любят друг друга?
Голод. Я испытывал самый страшный голод в мире. Хочу любви. Нет не секса, а чувства. Я забыл о нем. 600 лет я бегаю от него. И это мое проклятье – пустота в душе. Да, я пустой человек, злой и пустой. Я тот, кто не достоин этого чувства, как оно, наверное, не достойно меня.
Моя жизнь ничто. Я не жив и не мертв. 9 раз я старел, 9 раз смерть настигала меня, и 9 раз меня никто не хоронил. 6 веков одиночества, много смертей и не одной могилы, не одной слезы. Я мертвый, пустой и одинокий, злой коварный и не живой…
Я в яме, которую сам для себя вырыл, в которую сам себя уронил; вонючей и грязной яме...
Иметь все и потерять через минуту – легко, а потерять через секунду трудно. Тяжело почувствовать запах вина и не пригубить его… Не жить, а лишь мечтать о её вкусе. Вот, что мне дарит вечность, хотя и не обычную. Моя вечность – это постоянная смерть. Смерть души, мечты о неизбежном…
Я знаю высшее, я постиг Небо и к нему стремлюсь; я постиг Землю. Но далек от неё. Я, как Дождь – падаю, поднимаюсь, опять падаю и снова в Небо… А оно меня гонит, но Земля любит. А я хочу его: далекого, холодного с ледяными облаками.
Я чувствовал боль и через телесную смерть познал покой, я должен был полюбить его и стремиться к нему. А я не хочу. Я пустой во мне нет любви, мне чужд покой…

Утро…
Будить кого – то по утрам. Или просыпаться в чужой постели. Любить тело и ненавидеть душу. Ощущать чьё – то тепло рядом и чувствовать холод одиночества. Жить вечность и каждое своё утро встречать так. Больно. А еще больнее сознавать, что день и ночь – тоже утро. И смерть тоже оно. Вся жизнь пробуждение. А я в нем… пустом, холодном, ветреном…
Но есть утро, когда будить никого не надо. Тогда тепло. Но все – равно одиноко. Здесь море. Пробуждение светлое, шумное, бурное, пустое… И я опять в нем… во всеобъемлющей пустоте… поглощает и не выпускает.
И лишь во сне понимаешь, что утро - оно внутри меня. И лишь когда засыпаю, оно уходит. Здесь нет никого и ничего… Нет меня, души, утра.

Смерть…
Знаете, что такое смерть? Не одному из людей не дано  постичь этой тайны, лишь в конце дороги ты чувствуешь её всепоглощающий грех. Смерть держится в секрете ото всех кем – то далеким и непостижимым, будто бы охраняется от всеобщего осуждения и осмеяния. Будто бы ОНИ бояться постижения этой глупой пустоты, довлеющей над миром.
Я же обойдя все нормы бытия, постиг её, её «сладкую» тайну.
Здесь покой, здесь царит пустота. Нет ни рая, ни ада, лишь дорога пустая и длинная. Я шел по ней и не разу не находил конца. Ночь лес, пустота – может, есть другое? Не знаю. 9 раз я был здесь, на этом самом месте, на пустой дороге, в лесу покоя.
А затем я рождался из неоткуда. Заснул стариком – проснулся младенцем. А между ними сон, блаженность, смерть…
И крики ребенка заставляли сбегаться людей. Чьи – то руки брали меня  и  каждый раз несли в одну и ту же колыбель  к одному и тому же старцу. Отец 9 моих поколений – он…