Поэт

По темной дороге туман клубится.
Лампочка тлеет в одном окне.
О, сколько боли в сердцах таится
И грустной нежности в тишине.

Он сам поэт двадцатого века
Глядит сквозь окно на туман и в мир.
И ковыляет туман калека
И тоже смотрит в окна квартир.

Он сам работает всю неделю
И отдыхает по выходным
И каждый видел как он в похмелье
Под утро домой приходил больным.

Жена его на пороге встречает,
Бессонную ночь у окна проведя.
Жена ему наливает чаю,
На цыпочках из комнаты выходя.

И злая брага заплатит вендеттой
За все разброды его души.
И он, ее тайною местью согретый,
Умрет до пятидесяти не дожив.

Уже от усталости пухнут веки,
И он, покачиваясь тяжело,
Подходит к книжной полке - века
Поэт, разменявший добро и зло.

И в строчки Горация, Шелли, Блейка,
Почивших несколько сот назад,
Он будет вглядываться и копейка
Его мудрости как облетевший сад.

Оставив книгу замрет устало,
Ложится рядом с женой и она
Ему подоткнет со сторон одеяло,
Оставив щелку причудам сна.

О, сколько боли в случайных встречных
И грустной нежности вмещает стих...
Жены поэтов, вам тоже вечность
Дают на поруки на вас двоих.

На рифму ложится пластом усталость.
Простуженный "вечный" в объятьях сна.
И приближаясь к окну как к причалу
Подмигивает и отплывает луна.