Стучится ветер в затворенное окно...

Стучится ветер в затворенное окно,
Бессильно плача зыбким шелестом листвы.
Пластинка крутится, с неё звучит «Кино»,
Я снова мучаюсь болезнью головы.

Не то мигрень, не то пожар горит в мозгу,
Мой разум отдан в растерзанье жадным псам.
Я точно знаю, я так больше не могу,
А как могу, того не знаю сам.

Мне говорят: «Кончай дурить, проходит жизнь,
Пора отметится, осесть, привыкнуть к месту…»
А я лишь знаю, как зло голову кружит,
Когда чужой твоя становится невеста…

Когда друзья твои уходят от тебя,
Как больно длань судьбы смыкается на глотке,
Как жизни ад, огнем затылок теребя,
Бросает в жар стаканом теплой русской водки.

Мне шепчут в уши: «Все проходит под луной,
Возьми дары времен, насыться их нектаром».
Но, что там брать, когда ночных часов запой
На утро боли отзовется перегаром.

Скажите мне, чего ещё не знаю я,
Об этой жизни, из того, что всем известно?!
Где вера есть? Где совести края?
Где в круге мерзостей не как обычно тесно?

Я, как и все, живу, не зная для чего,
И не могу принять бессмысленность рассвета,
Поверить в пошлое круженье дел и слов,
И в прикладное назначение поэтов.

Но как же быть, коль в этом мире нет весны?!
Как враз, без лжи, суметь и плакать и смеяться?
И отчего поэтам чести на Руси
Порой действительно так хочется стреляться?