Она

Когда для всех уже закрыт сезон,
Она, как хищница, выходит на охоту.
Не ради шуток. Это все – ее работа.
Она клялась. А ее слово ведь – закон.
Она грустит всегда по вечерам.
Она честна бывает лишь с врагами.
Она взапой читает Мураками,
И учит каждый день десятки новых гамм.
Она смешная? Да, она смешная.
Она не пьет, не курит, ложь не говорит.
Она не плачет, если что болит.
И не умеет говорить о том, чего не знает.
Она не слушает банальную попсу,
И для нее не существуют нормы красоты,
И мало с кем она общается на «ты»,
Терпеть не может пирсинг и тату.
Она читает книги про свободу,
Не замечая, что случается вокруг,
И как сужается ее знакомых круг,
Она проста и не следит за модой.
В ее блокноте, что покрылся пылью,
Уже давно нет новых телефонных номеров,
Да и те три, что там когда-то были,
Лишь «мама», «бабушка» да «выставка котов»!
Она теперь не верит в чудеса.
Хоть в ее жизни не бывает скуки,
Она тоскует, как от длительной разлуки…
Но она ВИДИТ сны, чуть-чуть прикрыв глаза,
А в них она всевластная богиня,
Или великая нагая Клеопатра,
И правда ей откроется лишь завтра,
Про то, что мало тех, кто знает ЕЕ имя.
Она знакомится всегда по интернету,
Но, описав себя, приходится прощаться…
Ей сложно – пусть себе! – но признаваться,
«Таких, как я, наверно больше нету.»