Стою в платке, хоть не ношу,
Вдыхаю запах ладана.
Веду беседу, чуть дышу,
Я с Богом. Столько задано
Вопросов мне! И грустный взгляд
Святого лика пристальный
Мне прямо в душу. Говорят,
Иконы Богом писаны.
Горят лампадки, треск свечей,
Младенца писк и пение,
А Бог – не родственник ничей,
Он – наше откровение.
И сотни просветленных глаз
Вглядятся в поднебесную,
Хоть раз в году стоим сейчас
Мы перед Богом честными
И признаемся, что слабы,
Что грешники, что каемся.
На взгляд икон из полутьмы
Мы снова натыкаемся!
Знаменьем крестным осеним
Себя, и легче дышится,
И пенья певчих перелив
Внутри как будто слышится.
«Христос воскресе!» - трубный глас.
«Воистину воскресе!»
И сотни – как один сейчас.
Святой окончен вечер.
Свечу мы молча к образам
И тихие к машинам…
Лишь: «Смертию смерть поправ…»,
И «Господи, помилуй!»
01.05.2005 г. Москва
1030. пасха
© Copyright: Ирина Силецкая, 2005
Свидетельство о публикации №105050101003
Свидетельство о публикации №105050101003
Рецензии