На опаленном небе, шлейф самолета риской,
Можно молиться в церкви, не подвергаясь риску.
Исповедь, панацея, разве от ран на сердце.
Жаль только, что болею я без бифштекса с перцем.
Батюшка не одобрит, и пожурит наверно,
Эко ты греховодник, да и живешь неверно.
В церкви поставлю свечки, боже прости мне правый,
Мне уж за сорок, верно, только всё нет управы.
Жизнь моя понедельник, реже бывает вторник
Я по натуре в деда, дед мой был беспризорник.
Сам себе дом отстроил, и ребятишек стая,
Как на войне погиб он, этого я не знаю.
Бабка вздохнула горько, тихо перекрестилась,
Был крутоватым Степка, вот я и отмолилась.
Жизнь её пролетела, детям хватило хлеба,
Был у отца характер, тот же, что и у деда.
И у меня наверно, что-то его осталось,
Может совсем немного, может наверно малость.
И понимаю, время сильно меняет моду,
Только наверно в деда, я так люблю свободу
Дед мой был беспризорник
© Copyright: Багор Стегалин, 2005
Свидетельство о публикации №105043000500
Свидетельство о публикации №105043000500
Рецензии