Последнее письмо

Я Вам пишу, ведь Вы меня просили,
Чтоб написал я хоть десяток строк.
Нет! не о том, как Вы меня любили, –
А лишь о том, как я любить не смог.
Я не хотел, к чему скрывать напрасно:
Моя любовь – лишь страстная игра,
Порой невинна, а порой опасна,
Но всё ж банальна и как мир стара.
Я не люблю, хотя сперва пытался
У Вас сыскать мной не открытый свет,
И каждой ночью я в подушку клялся,
Что есть в Вас то, чего в иных уж нет.
Мне снились наши тайные свидания,
Я бредил Вами, молча, в тишине,
Ваш каждый взгляд и каждое вздыханье –
Ничто не оставлял я в стороне.
Ваш милый стан: фигура, руки, плечи;
Походка Ваша, этот кроткий шаг,
Ваш здравый ум и сладостные речи –
Я из-за них не раз впадал впросак.
Бывало, тайно, Вам того не вверив,
Я оставался сам с собой в тиши,
Зашторив окна и закрывши двери
И отрывая строки из души.
А после вновь я Вами наслаждался,
Одолевая неземной порог…
Я не любил… но всё же в Вас нуждался,
Но и остаться с Вами я не мог.

15 января, 2005.