Перстень безмолвия или сквозное время Икс

                И.Бунину возвращаю

…Зазвенел будильник. Тело дня встрепенулось... и покорно, расширяющимся облаком, поползло к поверхности чувств, отделяясь от неподвижности…


          За мгновение до звонка.

…До утра не умолкнуть безмолвьям –
Голублю распростершийся звук,
Подчиняюсь неистовым зовьям,
Растекаюсь над травницей луг –

А-а-а… Крамольные очарованья –
Песнь неистовой бальности крыл.
Свето-мученик тайного знанья
Сквозь безмерья твой шепот пронзил:

Все обманности тленного гласа,
Всю обыденность – нынешний миф,
Не надломленный скудостью часа,
Мой неистово-юный Сизиф.

В колыбельной кружавности пений,
Обнажая безмолвия крик,
Отдаю мой единственный, Лений,
Обручения девственный миг!..



 День предстоял…Его тайное безмолвие явно раскололось: какая история у страниц-дней, кроме невозможности жить-писать? Какая история у поэтизма? – Одно пламя и …тлеющие угли. «Самое нищее место на Земле*».


---------------------------
* «Самое нищее место на Земле, и оно свято…»  М.Цветаева.



           В зеркале «нищеты».


Седая, сладостная нежить…
Как серебрятся зеркала!
Как будто их бестелье нежить
Взялись? взялся? взялось? взяла?

О! – на! Отдам, не взявши имя.
О! Нет, не требую добра.
Отдам тебе Его во имя…
Как ризны светы серебра,

Трепещет ртутность вековая,
Как метал-личен (чин?) язык…
Во мне Вас ниточка живая:
Луч? Память чувства? Крови лик?

Нет, нет, не надобно о крови…
Уж слов так много пролилось:
Разбилось пламенное в нови,
Чье заклинание сбылось?

…Не критикуйте хрупкость воли
И эту тельную тоску.
Обломки глаз сживить - не боле,
Глядясь в зеркальную реку.



Воздух стоял терпкой плотностью, отделяя и распахивая День в тишину. Отголоски ее срослись в сердце. Кто он прозрачной несгибаемой вольности? Принц? Чувствовать его было непосильно-радостно и беспомощно-умно…


               
Я силою оперся на печаль –
Она мой след в себя препроводила.
И счастья  неразгаданная даль
Меня всей мукой к бездне пригвоздила.

И таяли безмерные глаза,
Жонглируя мгновениями света.
Любви зеленокрылая лоза
Вилась, не дозревая до рассвета:

Срывали ее листья и цветы
Стекающие капли обладанья;
Теперь там возвышаются мосты
Созвездий покаянного сиянья.


Распахиваясь, сказочная новь
Была пыльцой единого букета.
Его питала ангельская кровь
Души, без сожаленья и ответа.

Я трогательною музыкой завис
Над вечностью живительного плена,
То падал, не притрагиваясь, ввысь,
С обрыва обнаженного колена,

То, суетясь банальностию сил,
Вывихивая сердце изумленьем,
Поэзы лунным памятником плыл
Над Божьим нескончаемым твореньем.

Так, заблудившись в собственных очах,
Растратив силы до самозабвенья,
Я брел в пустынных голоса песках,
Познав непостижимость утоленья.


А мир уже «дел-ился». Ему было некогда. Мелькали страницы веков в переплетах тысячелетий. Сквозняк покоя, шутя, пронизывал строки голосов, зрения миров, играющих в жизнь.


Лазурь небес венчается с покоем,
Предзвездно золотится синева,
А ниже, плодородно-звонным слоем,
Сплетаются бореньями слова.

Пусть отомрет притянутое всуе.
Смотрю в непонимания глаза:
В их опоздавшем к счастью поцелуе
Влюбленно отдыхает бирюза.

Над саркофагом утреннего хмеля,
В изменчивых объятиях тревог
Уж все в ветвеньях мысленного геля -
Побеги чувств и семена дорог.


Звонок , конечно, мог признать себя дураком, но это не означало бы умности.

 

          Звонок для МГНОВЕНИЯ.


Строфа как сон, строфа как озимь
Бессрочно-строчной наготы.
Что до звучания доносим?..
До утра?.. Птичие цветы

Разголосили запах света:
Какая слякотная звень.
И тает облако поэта:
«Где нет уже ни счастья…»* -
                Лень…

Из ниоткуда в ниоткуда
В нас простирается пора,
Палитрой чувственного блуда
Очнется в кончике пера.

Там слишком многое хранится
В густом прозрачнейшем бору.
И только… даль, его сестрица,
Безмолвно ластится к перу.

Там простираются просторы
Ничем не тронутых разлук.
Их безупречные узоры,
Их цельной замкнутости круг

Так неподкупно-необъятен,
Неувядающе-велик…
И только сердца птичий крик
Его величию отраден.


 P.S.
 «Я выходил из себя, не мог слушать, когда мне даже шутя напоминали: «Поэтом можешь ты не быть, а…»**



*- И.Бунин
** - И.Бунин