Не доверяйте дворникам

За окном светит весеннее, уходяще-мартовское солнце. Его тотальные лучи проникают в квартиру, несутся по полу, книжным стеллажам, стульям, креслам и по беззащитным обоям…

На грязной вывеске отделения милиции сидят воробьи и беспечно щебечут. Щебечно беспечут. Щеб, щеб, бесп, бесп… Я слышу каждый их щеб, я слышу каждый их бесп, они гулко отдаются во мне…

Замерзший снег лежит на крышах, по которым тоже нагло разгуливают лучи всепоглощающего солнца. Бескрайнее небо не хмурится, пожалуй, оно улыбается далекими стаями птиц…

Под окном моим печального вида дворник, видимо, с очень большого похмелья, подметает улицу. Развесело, бесшабашно несутся по утреннему асфальту окурки, пивные крышки и битые бутылки под четкими взмахами старой, обветшалой метлы.

У меня щемит в груди. Нет, мне только кажется. Или же действительно печальный дворник метет безнадежные окурки, брошенные крышки, позабытые-позабитые бутылки вместе… с моим сердцем…? Нет, это ведь просто глупость! Но почему же тогда мне так нестерпимо больно? Я пытаюсь вглядеться в серую сущность асфальта. Сердце, там мое сердце! И на него налипло несколько грязных окурков, крышечки и остатки бутылок больно режут его, не думая о пощаде… Я хочу разбить окно беспринципным локтем и крикнуть усталому дворнику: «Остановись! Там мое сердце!» Но мутнеет в глазах, и я падаю замертво.

Не доверяйте дворникам.

28.03.2005.