Цена победы, болью чистого листа - невысказаность!

Я подхожу к листу белому, но так много в душе начёркано,
И так бела, как окно по утру – бумага. Что слова  проносятся –
Стаями по весне грачей. И на сердце запекло, а глаза заволокло
Да в висках застучало как спешка в дверь…  Сейчас отпустит,
Но память бежит, бежит и у виска стукает – их весной…
Может раннею, но подарившей наше лето их зимой,
Я книга живая, полная их памяти. Больно… и жалко,
что механизм в груди  не железный, а голос в ней –
Разноголосая птичья стая, что просыпается с каждой весной,
Когда на дворе 9-тое мая. У всех налито? Горько помолчим
За всех кто одарил нас этой весной. Встанем… и помянём…
- Не всем довелось дожить. А тем, что до сего дня довелось,
Ты то, как мне, за нас, в их глаза смотреть – скажи?!
Рассказав мне маленькому, их душ несмышленому поверенному,
Вогнали, как прошили меня навсегда, и остались в душе моей,
Земли этой солью…  - Не вычеркнуть, из этого списка.
Не одного имени, ни одного отчества – пока за груди моей мембраны,
Будет взывать к вам история каждою строчкою…
Не к укоризне я, а чтоб живых помнили, и вели правнуков к ним,
Как к алтарю, они имеют право на эту жизнь, где они история,
Из труда, боли и крови – выковавшие стаю белокрылую - твою и мою.
Я подхожу к листу белому, но так много в душе начёркано,
И так выбелена их сединами писчая бумага… Что,
Если написать не хватит и слов, лучше сбережём слова для них,
Ещё живых и для живых самых важных. Вы говорите - живём сегодня,
Сегодня это - не нами нажито. От сердца к сердцу – вечная книга.
А им благодарность за мужество и отвагу. Не таите слов,
Пройдут дни, и некому будет пожать - открытые дряблые руки,
Не спеши жить, а научись ждать, как ждали ребёнком тебя, как победу – они.
Цена победы, болью чистого листа – не высказалась!
Уж многим нам теперь, коль и хотел – того не высказать,
Наверное,  тогда, ребёнком, - не умел,
Ну а теперь простите мне – сейчас наверно было бы о чём…
Лишь жаль  - что вам не высказано.