Маятник

Я умираю дважды в день.
С утра, когда бросаю тень
Косую нищенке стене.
Она в ответ кривится мне.

Второй раз вечером, в тиши.
Взяв на последние гроши
Бутылку пива, я опять
Ложусь в холодную кровать.

Так и живу: меж двух смертей.
Успел отвыкнуть от гостей.
Оберегаю жизнь от встреч,
Но от себя не уберечь.

  Любая смерть страшна не тем,
  Что оставляет много тем
  И много лиц там за чертой,
  За абсолютной немотой

  Конца. Отнюдь, наоборот!
  Не что прошло, а что придет
  Страшит нас холодком в груди,
  И шепчем мы: "Не приходи…"

  И этот страх – мой старый друг –
  Ведет, хранит меня меж двух
  Отсчетов, тактов бытия:
  Начала дня, заката дня...

И мнится мне, что всякий раз,
Распахивая шторы глаз
Или задергивая их,
Короче, в этот самый миг,

Когда мы делаем тот шаг -
Из тьмы на свет и вновь во мрак,
То все метафоры – тщета.
Из мира в мир – вот правда та!

И видно тяжек был наш грех,
Коль память наша, словно мех
Кузнечный, воздухом полна,
И каждый раз нам лжет она.

  А мы вдыхаем эту ложь
  И уверяем, что хорош
  Тот мир, в котором день за днем
  И ночь за ночью мы живем.

  Да, лжи нетрудно угодить,
  В одежды белые рядить.
  Нашел красивые слова –
  И закружилась голова,

  И непонятно самому
  Где ложь, где правда. И сквозь тьму
  Не разобрать где явь, где сон.
  И мир твой пуст и невесом.

Струна печальная звени!
Слепца-поэта извини
За бесконечный монолог,
За темноту его дорог.

За темноту его речей,
За то, что беден и ничей
Добычею для докторов
Качается меж двух миров.
                (ноябрь 2004)