Предпоследний рывок Везёт

{к «Не написанной повести»}

Балкон. Рассвет. Тишина.
Прохожих тени внизу.
И «частный сектор» вдали.
И с высоты - глубина.
Мы ожидаем грозу
из градиентной пыли.

Знакомый письменный стол
и очертания книг
на полке сверху над ним;
гибрид из двух магнитол,
на стенке лампа-ночник
составят мой псевдоним…

А нам не слабо везёт:
мы снова можем идти
вперёд и наоборот,
летать, садиться, расти;
и беглый псих-звездочёт
покажет нам до пяти
все звёзды - чёт и нечёт, -
и нас на Млечном пути…

Из предпосылок - тоска,
из побуждений - мотив,
из чувств - тончайший расчёт;
да чёрт с ним, нет ни куска:
всё поглотил   к о л л е к т и в,
и каждый просит ещё…

На предпоследний рывок
не так силён наш накал,
не очевиден предлог;
и, чёрт с ним, наш городок,
пойми, не очень-то мал,
поверь, не так уж и плох…

И нам всё так же везёт:
расправив крылья, лети,
вверху - арктический лёд,
внизу - грибные дожди;
пусть Солнце крылья сожжёт:
назвался Икаром - терпи,
грохнешься оземь - не в счёт,
тебя не забыть уже. Спи…

Наш городок очень мил:
здесь не заметишь кивок,
и недостаточно сил
на предпоследний рывок.
И после шрамов от крыл
не распрямится спина…
След от ожога зажил…
Балкон. Рассвет. Тишина.

20.07.03