Апрель

Самокрутку раскурю, как когда-то,
В том далеком, синеглазом апреле.
Это ты, Луна, одна виновата.
Что ты душу бередишь, в самом деле?!

Отвечает мне Луна: Ты ли это,
Тот, что раньше был безусым да юным?
То Весна была, а как тебе Лето?!
Поносило, помотало по свету,
Потрепало серебрёные струны!

Нет, Луна, это не я – это память моя воспаленная.
Нет, Луна, нет меня. Я остался в том двадцатом столетии.
Здесь живет лишь тело мое. Да и то чуть больше, чем на две трети.
Я от смерти заговоренный…
Что ж, увечье не относится к смерти…

А в апреле опять зеленеют сады, и растет трава.
А в апреле опять чаще сердце стучит, разгоняя кровь.
А в апреле опять под Луною звучат о любви слова.
Так и ты в тот апрель для меня не жалела слов…

Зачищали мы село. Бой был жарким.
А до «дембеля»  всего – то неделя…
Не расслышал я тогда в перепалке,
Что мне крикнул с БТРа «земеля»!..

И разверзлись небеса надо мною,
Хоть и не было в тот день непогоды!..
Я стонал, а выходило, что вою,
А хирург в ответ качал головою…
И в тазу два раза стукнуло что – то…

Нет, Луна, это не боль, это водка, слезою крепленая.
Нет, Луна, это не боль. Это жажда умереть на рассвете.
Здесь, сейчас лишь тело мое, да и то его осталось две трети…
Я от смерти заговоренный.
Да не нужен я такой даже смерти!

А в апреле опять зацветают сады, и растет трава.
А в апреле опять чаще сердце стучит, разгоняя кровь.
А в апреле опять под Луною звучат о любви слова.
Так и ты в тот апрель для меня не жалела слов…

24.04.05г.