Вся ночь в бреду, холодный пот по коже,
И день, как грешник, маешься в аду.
Отец Мой, ну скажи, за что, за что же
Копать назначен я словесную руду.
Немеют руки, ноет тело, сводит разум
От чувств внутри чуть только не кричишь.
Неважно все. Одно - найти бы фразу -
Безумие, Но ищешь и молчишь.
И так недели, месяцы и годы,
Отдавшись зову, может, миражам,
Пускаешь по боку мораль, закон и моду
И ходишь точно пьяный. По ножам!
Мир, словно фейерверк зарядов тока,
По оголенным нервам - невтерпеж.
Но цель Монады иль Натальность Рока,
Как обоженный маслом ты ревешь.
О, Господи, скажи за что, за что же,
К чему мне эта летаргия, чуткость, боль.
Я, как и все, хотел бы быть, о Боже,
Умру я. Это не игра, не роль.
А Бог безмолвен - синь да тишина.
И вены вспухли, к черту, лучше смерть.
И ритм найден, образ, символ сна,
А под ногами озаренья твердь.
За что такая милость?
© Copyright: Максим Пашков, 2005
Свидетельство о публикации №105042601491
Свидетельство о публикации №105042601491
Рецензии
