Что ты сделаешь со мной, Боже,
В наказанье за грехи тяжки?
Может разума лишишь, может
Мне добавишь из своей фляжки?
И коснется губ вода свята.
И по жилам побегут строки.
И опять полюбит брат брата,
Прометею все простят боги...
Нам же выпала ина участь.
Так что черти запасай серу.
Нет, поэзия не мед - лучше!
Только как познать ее меру?
И из края в край наш дух носит.
Ищет правду он свою слепо.
У Харона он воды просит
И алкает у Христа хлеба.
Что нам стоило смолчать раз хоть?
Сохранить, спасти в груди слово?
Ведь сулили нам богатств разных,
Ну а мы все за свое, снова.
Нет на свете каторжней кары,
Нет на свете солоней соли,
Чем слова соединять в пары,
Чем искать тропу к чужой боли.
И схватив ее ладонь крепко,
Повести по той тропе к свету...
Ты не бойся за меня, детка,
Наказанья на меня нету!
(июнь 2004)
Монолог Поэта
© Copyright: Дмитрий Тимашков, 2005
Свидетельство о публикации №105042601016
Свидетельство о публикации №105042601016
Рецензии