Помойка

Снова я быстрым шагом, не оглядываясь, покидаю город. Снова возвращаюсь в эти унылые места. И какая неодолимая сила тянет меня сюда?
Иду по равнине - широкой, нехоженой, изрытой кочками и ямами. Ни дорог, ни троп. Только сухая жёлтая трава, густыми неровными зарослями покрывающая этот грустный ландшафт, шепчет нежданному путнику свою печальную повесть, сгибаясь под ногами и цепляясь колючками. Кругом – запустение и суровая тишина. Лишь ветер свистит в безжизненных каркасах автомобилей. Вот и приличных размеров куча строительных блоков – здесь только она разнообразит эту равнину – обиталище неприкаянных духов…
А дальше – места ещё более тоскливые. Только старые покрышки, разбросанные повсюду, полузарытые в землю, таящие в своих вечно затенённых внутренностях скудные остатки грязной влаги, в которых отражаются и тяжёлые облака, спешно плывущие по серому небу, и оранжевый свет вечерней зари. Растут здесь только кусты малины в два человеческих роста, на которых пасутся божьи коровки размером с ладонь.
И вот – необъятное море свалки. Свежий ветер весело подгоняет волны из бумаги, банок и прочего мусора, подобно утёсам торчат ржавые скрипучие остовы, летают высоко, словно чайки, полиэтиленовые пакеты, а вдали неслышно пыхтит автобус – маленькая отважная каравелла на пути к неизведанным берегам…
Ветер дует в лицо, принося странные, неведомые ароматы. Ароматы вечности. Всё застыло здесь на века в печальном безмолвии… Ведь то, что мы называем помойкой и свалкой, люди далёкого будущего назовут богатым культурным слоем и ценным археологическим памятником.
Всё – суета.
Помойки – вечны.