Воспоминания...

Мартини Бьянка. Я признаю только его. Единственно правильно-идеальное Мартини из всего его заводского соцветия. К тому же, это единственный напиток, который я могу подолгу перекатывать по полости рта, смакуя его. Даже вино, которого тут, в Париже, так много, пью ведрами. Я не понимаю его легкого вкуса. А вот Мартини…

К нему я предпочитаю сыр. Со сладким привкусом и весь в дырках. Вроде одинаковый, а называется по разному: Радомер, Маасдам. В любом случае, я очень люблю этот сыр с Мартини…

В этой маленькой кафешке, что я облюбовал, подают и моё любимое Мартини, и сыр. Я прихожу сюда за этим и, конечно же, видом из окна. За двадцать с лишним лет, меня здесь полюбили и даже каждый год поздравляют с Днем Рождения. Как всегда, моей любимой бутылкой Мартини. По моему приходу, всегда у окна пустует мой столик. Не подходя к барной стойке, я иду к своему столику и сажусь, поворачиваясь к окну. Через пять минут на столе появляется мой любимый, тонко нарезанный сыр, и бокал Мартини…

Вот и сейчас я тут - в своем любимом кафе. Мне сорок три года и зовут меня Иннокентий Максимович. За окном, своим шпилем, царапает небо Эйфелева Башня. Казалось бы, за все эти годы, я должен был привыкнуть к этой картине. Но… но… Все меняется. Даже в этом размеренном европейском ритме. Даже это голубое небо - меняется. Я похоронил тут бабушку, отца и мать. Думаю, им было бы лучше в родной земле, но когда они рядом, мне спокойнее…

Я зарабатываю на жизнь любимым делом, и мне это безумно нравится. Пишу статьи на французском, русском, украинском и английском. Кстати, БК сыграл в моей жизни немаловажную роль. Не знаю, был ли я здесь вообще. Хотя, трудно сейчас анализировать прошлое. Были все же и плохие вещи, ситуации, проблемы. Но со временем, плохих воспоминаний не остается, верно?

Я остался одинок. Сейчас я понимаю, что не прожил бы жизнь по-другому. Мне нравится моё одиночество. Оно прошло со мной через всю жизнь, и я рад. Оно было ко мне близко ровно на столько, что бы я получал от него удовольствие…

Положив тонкий кусочек сыра на язык, я делаю маленький глоточек Мартини. Сегодня этот вкус другой, не такой как всегда. Он старается мне что-то напомнить. Из-под пыли времени и слоев иных воспоминаний, как-то несмело пытаются пробиться иные воспоминания. Те, которые я так старался не забыть…

Помню… Помню…

Ее звали Ольга. Да, именно так. Так звали ту, для которой я в первый раз купил охапку белых луговых ромашек, с громким названием «букет». И это именно ей я когда-то в первый раз купил бутылочку Мартини и этого, так любимого мной сейчас, сыра. Как я мог это забыть?! Не знаю. Перед глазами темнеет и вместо привычного вида, за этим окном я вижу ее. Наверное, в моей памяти она останется навсегда такой. Число все никак не вспоминается, а вот повод быть такой нарядной – собственный выпускной. Институт окончен и она выбралась ко мне, тогда еще шестнадцатилетнему юнцу, на часок. Белая обтягивающая блузка и такие же белые клёши. Сандалии, что натирают ноги, потому как новые. Белые волосы и ямка на подбородке. Чуть подпрыгивающая походка и какая-то совершенно не имеющая описания – улыбка. Да, именно такой, она останется навсегда…

Прошло уже почти тридцать лет, и я сижу в кафе, в Париже и вспоминаю ту, что была для меня единственной. Становится смешно и как-то нелепо. Ольга, которую я пронес через всю жизнь. И которая осталась в моём сердце. Пусть я ее забыл, но ведь многих, тех, что были, уже мне никогда и не вспомнить. Потому как они были незначительны…

Я улыбаюсь и смотрю на окно, в которое звонко бьются капельки солнечного дождя. Через серое небо пробиваются золотые лучи. Странно, как это вода пробилась через окно?! Теплая вода течет по морщинистым щекам. Это же мои слезы! Радости…

Мне становится интересно, как она прожила эти, почти тридцать лет. Ведь она всегда думала, что умрет молодой. Надеюсь, что она жива. Даже не надеюсь, а просто знаю, чувствую…

А слезы текут… Они от радости. Сродни тому дождю, что за окном. Почему-то мне не хочется плакать одному. Я бросаю на стол привычные за столько лет пятьдесят евро и выхожу из кафе. Плача вместе с дождем, иду по улице. Мы плачем вместе. По крайней мере, никто не догадается, что я, мужчина в годах, плачу…

Это слезы счастья. Я не забыл. Помню. Приятно. Но, слезы…

Со временем, плохих воспоминаний не остается…

г. Сумы, апрель 2005
(с) маленький домовёнок "Mr.Jin"
All rights reserved.