Умерла

Этот город, он мёртв, как мертвы те цветы,
Что блестят чёрным замшем на золоте дня,
От уколов сознанья мне приносишь их ты,
Каждый день ты как будто хоронишь меня.
Засыпая землёй смеси крови и слёз,
Подставляя ладони весеннему солнцу,
Искупаешься, а? в бухте розовых грёз,
Твой израненный мозг врят ли скоро проснётся.

Этот город, он мёртв, как мертвы те слова,
Что разорванной тканью брошены в небо,
Ты их часто с улыбкой швыряешь в меня,
Протыкая насквозь второпях неумело.
Сквозь прозрачность стекла сырого дождя
Пробиваешься тенью без всяких стремлений,
Видно, я не умею прощать, уходя,
От агонии чувств и прочих сомнений.

Этот город, он мёртв, как остатки тепла,
На разодранном теле бумажного ветра,
И, как солнечный зайчик в осколках стекла,
Разольётся по телу новая вера.
Я не помню, как раньше умела за правду
Изнасиловать взглядом чужие глаза
Может, я ошибалась всегда в чём-то главном
Или, может быть, просто опять умерла.

23. 04. 2005.