Совесть. Посвящение В. П

Пыльный свет сочится сквозь портьеры,
Неприятно смазаны цвета,
Нету резкости, вокруг всё тускло, серо,
Как нарыв в душе гнездится пустота.

Штукатурка стен сочится влагой,
Слышен стон и шёпот сотен ртов,
На полу окурки, грязь, бумага
Со следами неизвестных слов.

Очень странно в этом месте непонятном;
Почему сегодня я очнулся тут?
Отчего мои ладони в бурых пятнах?
И откуда этот медный вкус во рту?

И ответил голос мне печальный
Тихий, словно погребальный звон:
- Ты на кладбище несбывшихся желаний,
Ты в одной из сумеречных зон.

Видишь ли, ты эту яму вырыл
Без чужой поддержки. Только сам.
Вот и молодец, влезай в могилу,
И познай своё ничтожество и срам.

Что ты сделал так, что бы не стыдно
Было бы на людях показать?
Нету ничего? Ну что ж. Обидно.
Созидатель тоже, твою мать.

Рук своих куда вложил ты силу?
Девок разве лапал между ног.
Дерево сажал? Взрастил ли сына?
Не взрастил. Зачать и то не смог.

Правда, сладил дом, то бишь, могилу,
Вон, и штукатурка поползла…
Это ведь не стены, это символ,
Это твои славные дела.
 
Мял бумагу, мнил себя поэтом,
Дни и ночи проводил без сна…
Да ещё как мерин пил при этом,
Что ж ты там такого написал?

Стих твой, словно трутень бесполезный -
Тьма вопросов, а ответов нет.
Так вот и выходит, друг любезный,
Что дрочила ты, а не поэт.

За все те мысли, то есть мыслишки,
Тебя достоин саркофаг
С аршинной надписью на крышке:
«Здесь упокоился МУДАК.»

Что, слушать это неприятно?
Ну, что ж, такая «се ля ви».
Да, о ладошках, тех, что в пятнах.
То кровь истерзанной любви.

Любовь, она великая, а, впрочем,
Ты вечно путал юмор и сарказм.
Так вот, любовь свою ты пропил,
Купив на сдачу будничный оргазм.

И если что-то где-то получалось,
То только по случайности, само..
А всё же остальное превращалось
Сам видишь – нет не в золото, в дерьмо.

Ты никому давно уже не нужен,
Ты просто навсегда уходишь в ночь,
Ты мразь, ты хуже грязной лужи…
Ты мне противен, убирайся прочь.


Ещё одно скажу я, ибо
Ты просто, недоумок, не спросил;
Я совесть, да, твоя, спасибо,
Что хоть меня ещё ты не пропил.

…Я просыпался горестно и тяжко –
Так дико разболелась голова.
Сидел, курил затяжка за затяжкой,
И долго думал – стерва-то права!

И хоть одно нашлось бы возраженье,
Но верно всё – лазейки просто нет.
И вперясь в потолок, как в отраженье,
Прикинул, сколько стоит пистолет

Пилить себе сосуды мне противно,
Противно выпускать себе кишки.
А так поставлю точку, и картинно
Снесу себе к едрене полбашки.

Ах, как она права, права, зараза!
Ну что ж, предстану пред Судом.
Пускай небритый, пьяный вдрызг и грязный,
Пускай с раздробленным виском.

Покуда водка в гроб не вколотила –
Она ж всегда везде своё возьмёт,
Пока не стал законченным дебилом,
Пора! Я верю – Бог меня поймёт.

Я верю – это вдохновенье,
Когда нажму я на курок,
Как вспышка грянет озаренье:
Гляди же, сволочь! Всё же смог!

         P.S.

Я ветерком шепну в тумане
И ледяным дождём прольюсь.
Переломлюсь лучом в стакане…
Я завтра утром не проснусь.