На огне души взвар поэт варил.
Строфы на листе, как ножом, крошил.
Мысли для стихов на земле срывал,
А кто сеял их, повар наш не знал.
Очень странным был этот взвар из слов.
Цвет заката в нём, вкус степных ветров.
Он солил стихи крупной солью слёз,
Чтобы слова вкус его боль донёс.
Он бросал в огонь хрупкий хворост строк,
Чтоб ледок с души пообтаять смог.
Сочных корешков, травок, лепестков
Много он нашёл для своих стихов.
Чтоб дожди, снега и тепло земли,
Как живой нектар, в жилах потекли.
Чтобы слиться нам с матушкой землей
И в больной душе обрести покой.
Взвар
© Copyright: Пятков Александр, 2005
Свидетельство о публикации №105042401120
Свидетельство о публикации №105042401120
Рецензии