Смысл смерти ода безысходности

Когда простое дыхание - становится недосягаемым блаженством..
Когда каждая вдыхаемая молекула кислорода впивается тысячей мелких иголочек...в тело...в кожу...в легкие...в сердце...
Когда азот взрывается внутри мириадами взрывов, каждый из которых уничтожает меня.
Когда водород, упиваясь умирающей душой, разъедает раны.
Когда каждый вздох - мучение, и каждый выдох - расплата. И молю о смерти - чтобы не дышать.
Когда каждое утро встаешь в семь...кофе...и тосты...и автобус...и безразличие...и раздражение...и злость. И усталые, тусклые глаза.
Когда одни говорят, что смысл жизни для каждого свой.
Когда я чувствую себя ущербной оттого, что не могу найти мой.
Когда другие говорят, что смысл жизни в самой жизни.
Когда я не смею сказать, что жизнь - это вдох-выдох и взрывы внутри.
Когда третьи говорят, что смысл жизни в любви. И я молю Бога, чтобы это было ошибкой.
Когда даже любовь уже давно не приносит радости, а только изматывающую бессонницу.
Когда любовь - это лишь форма боли... и не моей боли...Моя боль - это ничего...этим еще можно жить...этому даже учишься радоваться...Когда боль - это любовь, я становлюсь мазохисткой…
...Но когда моя любовь - это боль любимого человека...
Когда моя любовь - это преступление, и преступление против Него...
Когда каждая секунда убеждает меня, что ему не было бы больно, и он бы мог быть абсолютно счастлив, если бы моей любви не было.
Когда хочется НЕ БЫТЬ, чтобы ему было хорошо. Потому что просто не любить его у меня не получается.
Когда безысходность отучает жить.
Когда хочется выть от одиночества и страха, просыпаясь ночью.
Когда мой друг дает ссылку на хронику ДТП с фотографиями, чтобы попугать. И я ловлю себя на теплых мыслях об искореженных останках машин, обещающих спасение.
Когда кто-то добрый хочет сделать мне что-то хорошее.
Когда кто-то понимающий пытается научить меня жить без боли.
Когда кто-то чуткий говорит мне ласковые слова.
Когда у меня начинается истерика.
Когда я уже не понимаю ваших бесценных слов.
Когда я иду на дорогу.
Когда обманываю машину, освещающую еще издали меня фарами.
Когда закрываю глаза. Но только мысленно. Главное - не сделать этого на самом деле. А то водитель заметит.

...Когда я умру, у родителей станут серые лица.
Когда я умру, я хочу, чтобы меня кремировали.
Когда я умру, я хочу чтобы на кремации никого не было.
Когда я умру, я хочу чтобы меня выкинули в мусорный бак.
Когда я умру, в доме будет тихо.
Когда я умру, моя тетя с заплаканными глазами будет очень спокойно говорить с папой.
Когда я умру. придут врачи в белых халатах.
Когда я умру, незнакомые люди в белых халатах сделают маме укол от давления.
Когда я умру, моя тетя даст им денег.
Когда я умру, будет пахнуть валерьянкой.
Когда я умру, на столе будут стоять два стакана, и ложечка будет звенеть, ударяясь об их стенки.
Когда я умру, у мамы с папой будут серые лица...

Тогда я делаю шаг назад. И еще один. За секунду до того, как человек за рулем испугается и поймет, что я только что стояла почти у него на пути.
Тогда я пропускаю мимо машину, так и не ставшую мне судьей.
Тогда я быстрым шагом иду к остановке по палым осенним листьям.
Тогда по дороге я звоню родителям чтобы не волновались.
Тогда я понимаю, что жизнь моя, принадлежит им, раз они отдала мне свою.

...А когда Вы умрете, Мамочка, Папочка...
Тогда будут другие машины.