О скитаниях вечных и о СЕБЕ

Я памятник себе сложить нерукотворный не смог.
Но думаю – пока.
И я дерзаю – мир просторный
Для умника и дурака.
 
И то сказать – меня б взбесило:
Любой зачуханный болван
К тебе припрётся на могилу
Как на двухрядный автобан.

Сдержав рыданья через силу
Он мир оповестит о том,
Что ты был добрым, чутким, милым,
Хоть гадом был ты и говном.

Тогда хоть вылезай из ямы,
И отгоняй его пинком,
Сказав, что б он дрочил руками,
А не поганым языком.

Его при жизни то не слушал,
А уж посмертно не просил
Своим цинизмом греть мне уши .
Козёл вонючий, некрофил!

Я всё к тому, что у монеты
Чеканка есть на двух боках:
Кто воспоёт тебя в сонетах,
К кто - то в матерных стихах.

А кто вообще тебя не вспомнит.
А кто помянет, только так, 
Что пожалеешь, что скончался,
А то б сломал ему пятак.

Тропе народной, несомненно,
Своя имеется цена.
Но я желаю откровенно,
Что б не ко мне вела она.

И вот по этим всем причинам
Я в Прометеи не гожусь.
Тот был герой, супермужчина,
А я не бог. И не стыжусь.

Нести огонь иль семя правды
Могу. Могу, но не хочу.
Я просто знаю, что в награду
За всё за это получу.
 
Размер её указан выше:
Тебя достанут и в гробу.
А то при жизни съедет крыша,
Когда прибьют тебя к столбу…

Какая низость! – крикнет кто-то,
Ведь был же свет, вот например,
Есть Аристотель и Булгаков,
Блок, Достоевский и Бодлер.

Мой правдолюб, я вам отвечу:
Смотрите вглубь, ищите дна,
Кем надо быть, что бы взвалить на плечи
Ответственность за правду, где она?

Пойми, во всей Вселенной нету
Понятья вечного добра
Нет ста процентов тьмы и света,
Тут всё зависит от угла.

Ты должен сам, своим страданьем,
За камнем камень возвести чертог.
Своим его наполнить знаньем.
И освятить его порог.

И я уже за гранью боли,
Вне реализма душных дней,
Вне паранойи чьей-то воли
В сплетеньи нервов и корней.

Я добровольно преступаю
Собою созданный порог.
Вернусь ли я? И сам не знаю.
Ответ дать может только Бог.

Ведь может быть в чужом пространстве,
Или во времени другом
Я оборву цепочку странствий,
И обрету свой древний дом…

Где пыль седая, словно звёзды
На плитах мраморных колонн,
Ещё таит былые грёзы
И бережёт хрустальный сон.

Где звук имеет образ зримый,
Где мысль чиста, как первый снег,
Где каждый цвет неповторимый…
И нет понятия – вовек.

…А если этот шаг напрасен –
То значит прах небытия.
Но верю я – тот мир прекрасен.
Да помянут меня друзья!

А ту тропу, что на погосте,
Засейте сорною травой.
Я здесь один. К чему мне гости?
Мне хорошо с самим собой.