Бокал вина,
Словно тропинка,
Уводит
В вечеру меня,
И всё мерещится,
Что скрипка
Давно разбитая
Жива.
Звенят
Задумчивые струны,
Их ветер
Тронул, чуть дыша,
И загорелись
В небе руны,
Как серый
След карандаша.
А я взглянул
На путь кометы,
Окно закрыл
И побледнел;
Сбывались
Прежние приметы,
А я на
Будущность смотрел.
Приметы
© Copyright: Коршунов Александр, 2005
Свидетельство о публикации №105042301267
Свидетельство о публикации №105042301267
Рецензии