Любовь к столичному поэту

Я не думаю, что поэзия выражает чувства.
Она побуждает чувства в читателе, а это
совсем другое дело.

Маргарет Атвуд



Не надо Пушкина и Фета!
Что в этом скучном Монтескьё?
Любовь к столичному поэту
Мне спать спокойно не даёт.

Бледнею, чахну, как ундина,
Я стала даже ногти грызть,
Живу поэзией единой
И … ложкой паюсной икры.

Поступок глуп, слегка отчаян
(От мыслей тщетных не уйти!):
К Санкт-Петербургу изучаю
Автомобильные пути.

Я рвусь к  любимому поэту!
Я потихоньку от семьи
Уже скопила на билеты
Рублей так около семи.

Мне снился дважды всадник медный,
Он лошадь потчевал овсом,
Но даже дивной Андромеды
Туманность ближе, чем Самсон.

Как было б чудно, в самом деле,
Шептать любимому: «Je t'aime!*»
Там, где под свод мостов-петелек
Течёт Нева, где, между тем,

Поэт живет и в ус не дует.
В стихах корректен, в прозе – штиль,
Он на меня, почти худую,
Не реагирует почти.

Вокруг него сто баб картинных!
Красотки все – куда ни плюнь.
Я антигубораскатина
По три таблетки на день пью.

Пусть я не оперная дива,
Пусть здесь не оперный театр,
Но испытать партхозактивы
И домработницы хотят.

«Эх, где твоя не пропадала!» -
Французских предков зов трубит.
Вчера решила: ёлы-палы!
Признаюсь первая в любви.

Я может даже самолично
Приеду скоро в град Петров.
Ах, боже мой, поэт столичный,
Ты полюбить меня готов?
_____________________

*Je t'aime  - франц. - люблю тебя;)