Век греха, во тьму паденье,
Пот и вспухшие виски.
Нет любви. Везде смятенье
Под щемящий вальс тоски.
Век какой-то лживой веры:
В разум, в Бога, в черт-те что...
Век, размеренный без меры,
Век духовного ничто.
Век карьер и дутых сказок,
Век, кричащий о душе,
Мыльных драм и мудрых фразок,
Ультраскоростных клише.
Век счастливцев психопатов,
Верящих от страха в рай,
Карнавал хмельных дебатов,
Шепелявый псиный лай.
Век, мой век, я как лунатик
Меж твоей бреду среды.
И душа моя, как садик,
Чахнет желтым без воды.
МОЙ ВЕК
© Copyright: Максим Пашков, 2005
Свидетельство о публикации №105042201432
Свидетельство о публикации №105042201432
Рецензии
"Смятенье под щемящий вальс тоски" - это очень точно сказано.
Макс Ларин 22.04.2005 22:38 • Заявить о нарушении
Макс Ларин 22.04.2005 22:38 • Заявить о нарушении
Это стихотворение написано на одном выдохе. Потом очень долгое время я к нему присматривался, но поменять ничего не мог. Я бы сказал что это выдох интуиции.
Максим Пашков 22.04.2005 23:03 Заявить о нарушении
Максим Пашков 22.04.2005 23:03 Заявить о нарушении