Не более болезни

Болит не более болезни
Не мудростью — не голова.
Сомненья, знаю я, полезны…
Но выливаются в слова,

А те — враньё. Ты знаешь это,
Но терпишь потому себя,
Что ведь слова нужны поэту,
Не пишущему не любя.

Сорвись в тональность поучений
Или останься тем, что есть.
В угаре пылких увлечений
Не забывай, что грянет месть

За ложь случайную, и в небо
Нож гильотины воспарит.
Не лучше ль замолчать и мне бы?
Пока я свеж, умыт, побрит?

И приготовлен к этой сказке?!!
Судья читает. Вот палач —
Во фраке, котелке и в маске —
И недоеденный калач


В перчатке держит, уплетая.
Он голоден, как никогда.
Свершилось. Вдруг я слышу стаю…
Сопровождающих «туда»?

Оправдан я весьма бесспорно:
Лжи не писал ни слова я.
Зато читатель наш упорный
Ложь сыщет, словно грязь — свинья.

Бог выслушал мои сомненья
И головой совсем поник.
Мол, в Книге книг есть наставленье,
Чтоб не писали больше книг.

Ну что же? Есть. Я знаю, было…
Но мне казалось: не всерьёз.
Подумай сам, как всё уныло
Без вешних роз, слёз, гроз и грёз!

Без глупостей каких-то и ошибок…
Без потрясений, зла и бед…
Без поцелуев, без улыбок…
Без поражений и побед…

Да мало ли чем в тихий вечер
Возможно разум поразмять
И душу… Ладно, хватит! Неча
Тебе на зеркало пенять!!!

Он не обиделся, поставил
На пропуск круглую печать.
Бог всё простил мне к вящей Славе
И сел над книжкой — помечтать.


Слова — враньё. Ты знаешь это,
Но терпишь потому себя,
Что ведь слова нужны поэту —
Не пишущему не любя.