Когда умирают деревья,
они не кричат и не плачут,
Мы тоже продукты растенья
посаженые на удачу.
Растем в металических клетках,
протягивая к солнцу руки,
Как ветки, слепые, в метках,
Поочериди мрём со скуки.
В толпе мы все одиноки,
стоим и не двинемся с места.
Свои обсуждая пороки,
считаем что это лестно.
Мы пленники добровольно,
какой-то бредовой сказки,
когда умираем - больно,
когда оставляем - страшно.
Растительность
© Copyright: Дорси, 2005
Свидетельство о публикации №105042000838
Свидетельство о публикации №105042000838
Рецензии
В мире слишком много поэтов, всем хватает места.
Не хочешь читать о смерти? Читай что тебе интересно..
Читай про смешные лица, про счастье и про любовь..
А я не хочу резвиться, и смех мне не тешит кровь,
Быть может я бред культивирую? мне разницы в этом нет,
К тому же признаюсь, не новость, я совсем не поэт...
А следовательно, мне простительно, подумаешь темно..
Ну разве не расточительно,про счастье писать одно...
Дорси 03.05.2005 09:00 Заявить о нарушении
Не хочешь читать о смерти? Читай что тебе интересно..
Читай про смешные лица, про счастье и про любовь..
А я не хочу резвиться, и смех мне не тешит кровь,
Быть может я бред культивирую? мне разницы в этом нет,
К тому же признаюсь, не новость, я совсем не поэт...
А следовательно, мне простительно, подумаешь темно..
Ну разве не расточительно,про счастье писать одно...
Дорси 03.05.2005 09:00 Заявить о нарушении