Темно-синей, бурной, длинной лентой,
Как изгиб татарского меча,
Сквозь простор степных песков стремится
Вдаль ТанАис, из веков в века.
Путь его не долог и не близок,
От ключей-истоков до Черна*,
Вспоминая полчища Мамая
И ковыльны омывая берега.
Только знает Дон, в пути страница -
Та станица, где опять весна.
Этот дом, где окнам все не спится,
Где перо писало, жизнь была.
Вспомнит снова он ещё ту вЁсну,
В засыпи песков она была.
Что сказать, тогда еще не знала:
Родиной поэту стать должна.
И увидит Дон, ворОша память,
В тех страницах: войны, деда Щукаря.
Вновь война... Когда давили фрицев.
Лица, лица, лица... Из Кремля.
Верит Дон, что память быстротечна.
Но не все стирает и она.
В век из века вновь нам шепчет память:
Вёшенская. Шолохов. Весна.
20.04.2005
_________________________
* Черна – Черное море
Вёшенская. Шолохов. Весна
© Copyright: Александр Ж, 2005
Свидетельство о публикации №105042001366
Свидетельство о публикации №105042001366
Рецензии
История написания такова.
Попросили... Вернее, пообещали за меня... Пришлось выполнять "заказ"... Хотя, это - две мои самые нетронутые в стихах темы.
Александр Ж 20.04.2005 22:17 • Заявить о нарушении
Попросили... Вернее, пообещали за меня... Пришлось выполнять "заказ"... Хотя, это - две мои самые нетронутые в стихах темы.
Александр Ж 20.04.2005 22:17 • Заявить о нарушении