Цвета моей жизни

Цвета моей жизни.

Желтый.

В который раз набираю знакомый номер. Прикладываю трубку к уху, и … - "Номер не доступен в данный момент, позвоните, пожалуйста, позже".
Передо мной окно, высвеченное многими огнями мира, в котором я живу. Это огни фонарей и рекламных щитов, подглядывающие в щелку между шторами, закрывающими это самое окно и бывшие невольными свидетелями откровенных сцен с участием меняющихся время от времени, но остающихся неизменными лиц, свидетелем сцен моего ночного бдения, когда в голове крутится мелодия, отражающая твое душевное состояние и не дающая тебе покоя, а пальцы устало сжимают клавиши мыши. Уже не с какой-то определенной целью, а для того, чтобы просто совершать любые действия – убирать кирпичики в очередной тетрисоподобной игре или беспокойно прокручивать playlist WinAmp'a, то добавляя в него, то удаляя композиции, с остервенением человека, непонимающего, чего же он хочет. А то и просто ленивым движением колесика пролистывать очередной литературный шедевр какого-нибудь малоизвестного гения. А напротив – огни таких же, как и я. А может совсем даже и не таких, но тоже не спящих по ночам. Вдалеке, между домами, виднеется одно окно. Часто бывает, что когда все остальные уже спят, совершив все свои дневные подвиги и, подведя всему итог, только это окно, да еще, бывает, Луна, остаются на обозрение двуглазых фонарей-монстров. Сколько раз меня терзало желание вычислить адрес этой квартиры, узнать кто там живет, а потом вот так просто взять и позвонить посреди ночи, сказав : "Привет. Кто ты? Я давно за тобой наблюдаю. Я тоже не сплю по ночам."
Фонарь – то же солнце, только светит ночью. Два глаза с лучиками – ресничками (может мне просто кажется ?). Наверное он живой. Желтый – цвет жизни.

Красный и серый.

- Алло, здравствуйте. Олеся дома? Ах она уехала в Зеленый Бор… А когда будет? Что ? Когда ? К воскресенью? Спасибо, до свиданья.
- Вадим! Привет! Все хорошо? Юльке привет… Хорошо, спасибо, у меня все тоже замечательно. Ты позвонишь ? ну ладно.
Очередной телефон молчит длинными гудками.
Дикое желание кого-нибудь увидеть. А знакомый номер все так же повторяет : "Позвоните, пожалуйста, позже … ". Я знаю, что есть человечек, который сейчас так же сидит и вспоминает обо мне. А мерзкое чувство одиночества нашептывает заупокойные мысли.
Вот я лежу на крыше собственного дома и смотрю в небо. Я всегда любил небо, особенно лежать и смотреть на него, наблюдать как жизнь движется, не смотря ни на что, проплывают облака, меняя на лету свою форму, а спиной ощущать тепло бетона. Или песка. Шум прибоя … Это уже работа моего воображения. Вообще-то ближайшая вода – только в кране, но все это мелочи.
И умереть я хотел бы так же – ясным днем, лежа на спине и смотря на небо. Небо цвета, который у англичан называется "crimson" – цвета крови. Кровавое небо на сером фоне. Того же цвета, что и жидкость, истекающая из моих вздувшихся вен, цвета моей жизни.   

Казань. 21 Июля 2004 г. 23:22