На призрачной заре
сгорают облака.
Твой город в ноябре
сгорит наверняка.
Сгорят твои листы
под листопада звон.
Мечты сгорят, остынь
коль город твой сожжен.
Сгорает время у
различных берегов.
Я больше не могу –
горит моя любовь.
Не утешай, зачем?
Не поминай меня,
раз нету больше тем
у времени огня.
На призрачной заре сгорают облака...
© Copyright: Петр Плышевский, 2005
Свидетельство о публикации №105041901497
Свидетельство о публикации №105041901497
Рецензии