Взгляд из окна

Что мне сказать о виде из окна? –
Что он меняется, не становясь мудрее
с годами. На дворе – весна,
и хочется, чтоб лето поскорее.
Как мне, беспамятной, вообразить,
что вид вернулся к прежнему прикиду?
Плывет баржа, и, небо отразив,
река морщинится, как будто от обиды,
но все-таки мне дальний виден берег –
там город высится, где жизнь чиста,
и в это я охотно верю
(примерно так, как в воскресение Христа),
а в сумерки воды темнее гладь -
то вещества основа ранена,
но можно долго и легко дышать:
кому нужна неосвещенная окраина,
когда еще будет она цениться? –
ведь урбанизм сюда не полностью проник.
Пейзаж в окне, не знающий цинизма,
случайно, думаю, возник.
Белеет облаков летучая гряда;
и голубых небес ресурс неисчерпаем,
в чем я была уверена всегда,
точь-в-точь, как перелетных пташек стаи
убеждены, что солнце будет греть,
и жизнь наладится на диком континенте,
они летят, пусть даже умереть
им предстоит в необретенном лете.
Они летят… К чему теперь винить
прогноз ошибочный и своенравный климат? –
Они надеются, не будут их казнить,
они надеются, что Думой будет принят
закон, не допускающий довлеть
над волей слабого слепую волю сильных…
Я думала всегда: мне не узреть
домов поблизости и перемен обильных.
Я ошибалась. Подойдя к окну,
однажды вышла я из строя:
строители затеяли войну
с пивным ларьком времен застоя.
Он дорог был мне, словно друг иль брат
(хотя сравнение - не слишком современно),
он долго пролежал разрушен (как распят),
потом останки вывезли надменно.
И белым ангелом бетонный монолит,
мой враг, прости Господь, отныне,
похоронив прекрасный вид, стоит,
исполненный балконов и гордыни.

1 мая 2000