Руки мои, руки, тянутся непрестанно.
Они в нескончаемой муке цепляются постоянно.
Или сложатся вместе в умоляющем жесте,
Хотя хотят постараться за воздух крепко держаться.
Что бы они ни делали: стряпали, или стирали,
Им непременно хочется, чтобы их приласкали.
Руки мои трудятся: сошьют и порвут вдруг все снова.
Видимо, не понимают, что же для них основа.
Где же для них опора, есть ли у них обитель.
Может быть, мне укрыть их, или же мне побить их.
А я ведь прекрасно знаю, что им не хватает приюта,
И как бы в другие руки легли бы они уютно.
Если б те руки ждали после длинной разлуки,
Не было бы ни печали, ни всепоглощающей скуки.
***
© Copyright: Чернышка, 2005
Свидетельство о публикации №105041600843
Свидетельство о публикации №105041600843
Рецензии