Каждый день - несколько строк больничные записки

   Куда эта дорога? О чём я думаю? О том, о чём нужно было думать раньше. Опять напрягаюсь, опять делаю вид, что у меня всё нормально. Но мне очень тяжело. Да, я болен! Болен прошлым... А настоящего нет и нет будущего... Я весь где-то там... Там, где все мы, раскиданные теперь по жизни, были вместе! И мне теперь наплевать, любит ли кто-нибудь меня кроме моей мамы, потому что все уже не те, что были раньше. Я боюсь, что никогда уже не выйду на свободу. Почему? Сам не знаю. Существую до тех пор, пока жива моя мама. Она меня ждёт... Вот я и думаю о том, о чём нужно было думать раньше.

Что из того, что я стану кумиром
В свои восемнадцать лет?
Если время от времени
Мне кажется, что выхода нет.
Мне хочется приласкать
Свою несчастную мать.
Как жаль, что я поздно стал понимать,
Что она есть и её у меня не отнять.
Завтра наступит серое утро и снег,
Но я должен смеяться, чтоб слышали смех.
Но много смеха - это тоже болезненный знак,
Врачи поймут, что со мною что-то не так.
Банально затягивать петлю и умирать.
Это даже скучнее, чем в сомнении ждать.
Но можно собраться и сделать последний рывок -
Каждый день, каждый день несколько строк.